Le tracce dei soldi.
Erano le cinque di una domenica mattina quando Luciano sgattaiolò fuori dalle lenzuola senza farsi sentire dalla moglie e prima che la sveglia, impostata alle cinque e dieci, risuonasse nell'appartamento straordinariamente avvolto da un silenzio quasi irreale. Luciano non stava nella pelle già dal giorno prima quando con religiosa abnegazione aveva pulito la sua Beretta Silver Hawk 471, preparato con cura le cartucce che a...
Mauro Zanetti
Tracce Parallele
Giallo
Trento, 27 aprile. Alessandro si sta recando dal notaio con passo rapido e deciso. Nonostante non sappia nulla e non abbia ricevuto delucidazioni nei giorni successivi alla notifica, non riesce ad essere pienamente tranquillo. Anche il suo lavoro ne sta risentendo tanto che il signor P. è sul punto di licenziarlo, ma la cosa sembra non turbarlo più di tanto, quasi che questa vicenda dell'eredità stia facendo passare tutto il resto in secondo pi...
Giuseppe Loda
Quella scala che porta all'inferno
Giallo
Quale mistero nascondeva la scomparsa di monsignor Vincenzo Prasi, parroco di una delle parrocchie della città di Alba? Per quale motivo si era allontanato dalla chiesa senza avvisare la cameriera, che lo serviva amorevolmente da diversi anni?
Questo è il mistero che dovrà svelare il maresciallo Mirko Bonelli, comandante di un piccolo distretto di polizia, situato poco distante dalla chiesa dove viveva monsignor Vincenzo Prasi.
- Finalmente u...
Giampaolo Creazza
Autopsia di una vecchia storia
Narrativa Giallo Rosa
Si stropicciò gli occhi, si sentiva stanco. Non aveva avuto molto tempo durante la giornata per mille impegni così doveva lavorare la sera. Per Gabriele Zuccoli, gestire il suo giornale online, era un po' come accudire un figlio, già, un figlio virtuale dopo quelli veri.
Era stata una serata impegnativa. Era rimasto davanti al video più di quanto avesse immaginato, d'altra parte era stato molto complicato mettere su un foglio tutto quello che s...
Lorella Marini
Come la neve non fa rumore
Giallo Noir
Bologna, 6 aprile 2019
La ven zò, la ven zò, gridò una vecchia signora dai capelli color neve, puntando il dito verso l'alto.
E lei venne giù, volteggiando scomposta. Braccia e gambe annasparono a ghermire l'aria, e i ricordi si frantumarono al suolo in infinite schegge. Paura, dolore, morte.
Allegri, indaffarati, o distratti che fossero, i bravi bolognesi che gremivano la Sala Borsa in quel tiepido sabato di aprile sembravano ignari del dolo...
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Biblioteca di Writer Officina
Dedicato a chi vuole sognare, dedicato
a chi crede in se stesso e vuole incantare
il mondo con le parole. Dedicato ai
ribelli e ai sognatori, dedicato a chi
non si arrende davanti a un rifiuto
e vuole continuare a dipingere la vita
con mille colori. Questo è il
luogo di tutti, un acro di terra sconsacrata,
dove ognuno può coltivare i propri
sogni, affinché si realizzino
e non abbiano padroni. Questo è
il luogo dei folli che vogliono cambiare
il mondo e ci riescono davvero, questa
è l'ultima speranza di chi vuole
nascere mille volte e non morire mai...